Le blog de Dominique

Ecrit en atelier le 30 janvier 2015.

Il ruminait son rhume en reniflant de façon bruyante. La chaussée était ruinée et le vélo tremblait. A bien observer le cycle, il était possible de voir les rayons vibrer, se courber, se vriller. Chaque nid de poule provoquait des spasmes, des hoquets et des chocs qui courraient du coccyx jusqu’à la vertèbre cervicale supérieure. La sensation était double car la traction provoquée se sentait aussi bien à la base du crâne que dans le bassin. La colonne vertébrale s’encastrait dans la boite crânienne jusqu’à écraser la cervelle et, dans le même temps, elle broyait les muscles fessiers. La douleur irradiait dans les reins, le ventre jusqu’aux testicules. Le cycliste continuait pourtant son inlassable mouvement circulaire, appuyant fortement sur les pédales diamétralement opposées. La rue défoncée montait et l’inclinaison de la voie rendait l’ascension encore plus difficile. Rudy avait le souffle court et son corps était disloqué par l’effort  qu’il fournissait. Depuis le matin, son cerveau fonctionnait comme le pédalier. La même pensée revenait systématiquement au même endroit dans son crâne, là, à 2 centimètres et demi au dessus de l’oreille et à 5 centimètres dans la boite qui protégeait son cerveau. Il s’était dit qu’une sortie en vélo chasserait cette pensées fixée en lui, enkystée comme pourrait l’être une tumeur. Cette seule idée de tumeur lui glaçait le sang. Tu meurs entendait-il. Il fallait bouger, faire circuler les humeurs, bonnes ou mauvaises, chasser le chagrin qui le rongeait. Mais il ruminait toujours, ruminait, ruminait. A la bosse suivante, la cervicale supérieure craqua et une sensation de décharge électrique le traversa d’une oreille à l’autre. Le flux électrique était bleu, glacé et violent. A cet instant Rudy réalisa que la rue était transformée en champ de mine. Rue minée, rue minée. La déflagration le guettait à tout instant. Un choc et cela allait exploser. Exploser dans sa tête, exploser dans tout son corps. Il pensa que ruminer une pensée pouvait le conduire à sa perte.

Il songea aux vaches qui ruminent. Pour elles ce n’est pas sorcier pensa-t-il.

Il se dit, je vais descendre du vélo, courir dans le pré. Peut être pourrai-je me métamorphoser en vache. Il pensa alors à Io qui avait été séduite par Jupiter puis changée en vache. Elle ne pouvait plus communiquer après sa métamorphose.

Rudy décida de rester sur son vélo.

Domi

Hier, jour du printemps, j'ai eu le plaisir, avec 5 autres personnes, de fabriker des haïkus au cours d'un atelier qui s'est déroulé à Marseille, Bibliothèque de la Grognarde.

Merci à l'équipe de la Bibliothèque pour son accueil très chaleureux avec thé boissons et biscuits. Merci à Annick, Christine, Guillaume, Lydie et Paule (qui n'est pas sur la photo) qui ont partagé ces moments.

D'ici quelques jours (lorsque je les aurai tous reçus) je publierai les haïkus sur ce blog.

En attendant, je publie un haïku de circonstance :

Ce jour de Printemps

Pétales de haïkus

Stylos en émoi !

Domi

UN HOMME SIMPLE

Ça commence toujours comme ça. La brouette passe en criant  « J’en ai assez de rouler ». Le balai tout doux avec son chant de paille appose des frôlements légers et chauds, une musique aérienne remplie de soleil, d’odeur de terre féconde qui fait écho à celle qui surgit de la maison de pierres nues, là bas dans l’échancrure de la rue où se dessine la trace d’un haïku, le Canigou, comme le Fuji-Yama. Un coup à la cloche, celle de la mairie qui compte les 35 heures du cantonnier, du balayeur, du fossoyeur. Attention à ne pas être en retard.

Ça commence toujours comme ça, le rosier plonge sa racine dans la faille entre les pierres, jusque dans les entrailles du village, jusqu’au magma, juste là sous le roc, peut être jusqu’à la mangrove de l’étang. La couleur bleue du ciel tangue jusqu’à l’eau, se coule sur l’étang, se vrille, se ride, se délite. Là, un scintillement forme une flaque de glace, au cœur de la lagune, puis s’étire, s’allonge, s’évapore dans un mirage.

Le vent de l’Aubrac / Juste une pointe de neige / Sur la joue en feu.

La brouette a mis du feu dans sa roue et Jean-Louis a mis du cœur dans son ouvrage. Il a son front de labeur et des yeux de marécage, d’un brun orangé, avec des étincelles qui se font paillettes lorsqu’il rit.

La brume de mer / Etouffe bruits et peines / Quand il est triste.

Il nourrit son corps creux d’air, d’eau, d’un peu de vase et d’odeur craquante du rivage. Un jour il a marché sur des lambeaux de terre. Il a dit : « Tiens, la terre a pris son coup de soleil aujourd’hui. » Ses mains sont imprégnées de la terre où il est né, incertaine, variable, parfois liquide, tantôt desséchée par le vent, tantôt claquante, gluante ou infestée d’insectes.

Cri du goéland / Peut être un enfant en pleurs / Transperce le ciel.

Il s’est arrêté sous l’arche, pas celle du cadran solaire, l’autre, qui s’ouvre sur la baie.

Un frisson, un pas / Frontière du Nord au Sud / Un pas, soupir chaud.

Travailler dehors. Une vie à composer avec les climats, se faufiler entre les mailles des filets qui sèchent dans l’air marin.

Toujours les mêmes / Jours, filets et anguilles/ Jamais les mêmes.

« Dis-moi Léon, t’as pêché les anguilles aujourd’hui ? »

Et Léon qui sourit toujours, comme habillé d’algues, dit : « Laisse-moi. »

Il prétend que là bas à l’horizon, il y a la fée de la montagne. Preuve, c’est dur, un morceau de glace aiguisé pour hacher le bleu du ciel.

La brouette se remet à gémir.

Dominique CABROL

Bages,  "Ecrire en mai", 26 mai 2013

Collage : Dominique CABROL, novembre 2013

Lors de "Faites des écrits", le 22 juin 2013, l'atelier de Dominique a commencé par une déambulation dans le jardin au cours de laquelle des textes d'auteurs ont été lus (Ovide : Les Métamorphoses, Victor Hugo : Dans un jardin antique, Marcel Proust : Les jardins de nymphéas, Andrée Chedid : Terrasse). Puis des "pétales" de mots issus des participants ont été échangées.

L'invitation à écrire suggérait d'évoquer un parcours (étapes, changements de style ou de personnages) en s'appuyant sur les textes lus et les sensations saisies au cours de la déambulation dans le jardin.

Je veux remercier tous les participants qui se sont prêtés à ce jeu d'écriture. Nicole et Rose acceptent de se laisser glisser dans le blog. D'autres textes sont à venir. 

JARDIN ÉCHEVELÉ

Dans les pétales d’une marguerite ….

Ne prenez pas ombrage !

Oui j’ai déambulé, picorant ici et là, au rythme des « cellule » des impressions picturales et puis des ressentis… troubles.

La profusion d’espèces glissant des terrasses aux pentes douces, sagement canalisées ou débordant, sauvages, de leurs espaces, la reptation du groupe, scindé, puis se remariant, tout a concouru à mettre du désordre et de la confusion.

Ce jardin destiné au calme, à la méditation, m’avait précipitée de tonnelle en noria, de glycine en lavande, et me laissait perdue aux berges du pesquier.

Les poissons rouges vaquaient dans l’eau sombre et tranquille me fascinant et me calmant enfin.

Alors je revoyais étape par étape, ici les breloques pendues aux arbres de prière où des mots effrayants évoquaient la magie, là la vigne mariée à un bel olivier.

Au jardin de Vénus la belle prophétesse lançait des sons jolis, dessinait une fleur.  Nos mains avaient touchés les plantes médecine et les parfums mêlés enivraient nos esprits.

L’encre coulait menue alors que nos idées brouillées s’accrochaient en écharpe à la térébinthe ou au grand papyrus.

Espoir de clair de lune sur l’auguste jardin………

Nicole

   Vendredi et Alysson

Au dessus du pesquier l’oiseau de la plus haute branche chantait sa liberté au poisson  rouge qui ne disposait que de l’espace contraint pour aller et venir.

                         Arc en ciel, clarté et soupçon

                                Ainsi va le monde de la terrasse 

                         de la soie au sang versé.

Où retrouver la terre nourricière dans les parcours tout tracés et semblables de goudron et béton ?

                           Lignes jaunes, feu vert

                           Danses incessantes des insectes

                           dans les massifs, les villes.

Parti de nulle part Vendredi recherche son empreinte dans le jardin antique. Il caresse le myrte, presse entre ses mains la sauge, entrevoit le scintillement de l’eau.

                                      Colonnes de faux marbre

                            surgissant de la luxuriance

                              verdoyante et épaisse des arbres

                             Voix intérieures qui se sont tues.

Alysson, que vient faire cette anglaise dans ce décor méditerranéen ? Nom de famille : Maritime. Il s’agit donc d’une immigrée.

                               Vole vole graine de violette

                                graine d’ortie et d’amarante

                                d’achyléas de térébenthine

                                Vole, vole, sans passeport.

                                 Vendredi erre toujours

                                 sans son empreinte

                                 La garrigue sèche alentours

                                  ne le conduit à aucune pinte.

 Au dessus du pesquier l’oiseau de la plus haute branche s’est posé sur un olivier. Vendredi veut s’en saisir, grimpé sur le muret de pierres sèches, il s’élance et tombe dans l’eau.

Repêché le voilà qui dessine lui-même son empreinte.

Rose

Parcours du soleil

Tôt le matin, la « paix du bleu frais peinte sur or » (1) arrivait par la fenêtre. C’était un moment empli des murmures assourdissants de l’eau.

La cloche dans le lointain nous raconta la vie, nous ramena à d’autres réalités que nous voulions mettre entre parenthèses, quelques instants. Fuir la furie et ne cueillir du monde que la courbe élégante des vasques de marbre où les algues stalactites glissent vers la surface du bassin.

Le soleil éclaboussait maintenant le bleu cru du ciel et au loin l’étang bouillonnait dans ses miroitements. Zen. Zénith.

Les plantes attendirent l’heure de la sieste appelant à elles les ombres tournoyantes des colonnes.

Dans l’odeur

De ma nudité

Je m’endors. (2)

La soif nous tenaillait encore lorsque les ombres se firent plus longues, étirées comme les cordes de la lyre.

Le jour déjà enserrait la terre, l’emplissait de flamboiements rougeoyants.

Respirer ?

C’est aspirer toutes les voix

Des cigales du soir. (3)

La nuit viendrait très tard en ces jours de solstice. Jour éphémère, la vie et la mort se mêlaient comme la vigne sur l’olivier. Les fleurs fleurissaient et fanaient.

Que restait-il de tout cela ?

D’infimes traces que le vent emportait.

Dominique

Paul Valéry – Poésie perdue

Haïku de Abe Ka’ ichi

Haïku de Kaneko Tôta

Domi

 Orage du temps

C’est le temps des orages. Ce sont les orages du temps. Les traces se gravent au fond des grottes sombres, se peignent, pour qui, pour quoi ?

A quoi bon laisser trace ? L’éphémère règne en maître, efface, évanouit, dissout, émiette, éclate, fracasse, anéantit.

Lui, il a mis sa main sur le rocher, il a soufflé de la matière rouge avec un chalumeau. Il a laissé son empreinte, en négatif.

Il est l’homme du néolithique mais le ne sait pas. Il ne sait pas que la grotte sera inaccessible dans des milliers d’années, obturée par la montée des eaux.

Pourtant il dessine des chevaux, il caresse la roche tendre, il grave le calcaire. Un autre cheval plusieurs centaines d’années plus tard sera gravé, tout proche. Le carbone 14 fait foi sur cet espace-temps entre les deux chevaux, qui semblent galoper ensemble.

C’est l’orage du temps et dans mon âme la tornade fait rage. Je reçois la trace du temps avec sidération.

Nous les humains du XXIème siècle, quelle trace laisserons-nous ? Traces de désastre, blessures infligées à notre terre, cloaque, chaos, pensées engourdies par notre arrogance. Nos cavernes sont stériles. Le mythe de la caverne est à réinventer.

Mon ombre froide

S'évanouit, négative

Dans l’odeur du fiel.

Domi

25/05/2013 - Bages